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jueves, 2 de agosto de 2012

Es algo de jazz, o de Jimmy H. arañando las noches, y de escupir el vacío y cortarte con los pedazos. Como empezar a escribir una novela y cogerle cariño a los personajes y llorar por dentro porque se termina. Las típicas estupideces que piensas al mirarte al espejo y cualquier fragmento de tu novela favorita matándote por dentro. Es sentirte lejos del mundo aunque lo estés pisando y sentirte lejos de él aunque le estés mirando. Hace tiempo que no veo la luna, y apenas me visitan las musas. Hace tiempo que mi alma grita porque tiene lejos la paz. Y el amor. Es estar mareado de dar vueltas al mundo y coger autobuses. Todo pierde sentido día tras día y el mar ya no se acuerda de nosotros. Quizá tengamos que romper toda la cristalería de casa para saber porqué estamos aquí. Sacarnos el corazón y ponerlo al aire para que lo laman los gatos. Un día te escribo la carta de amor más bonita del mundo y al día siguiente una oda a la locura. Así soy yo. Sabes que podría escribirte una historia de amor y hacerla realidad, tengo magia y destrucción en las manos a partes iguales. Es sentirse un cero, empezar a contar y terminar dando negativo. Perder el norte y no encontrar ningún camino que lleve a la felicidad. Contar a los amigos con los dedos de una mano y terminar cortándote los dedos. Lanzar los días raros por la ventana y quedarse con el silencio en las manos. Ya sólo somos héroes del asfalto intentando volar mientras nuestras alas se pegan en el suelo.


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Podría decir tantas cosas que al final me quedo sin nada que decir. Siempre es lo mismo, mil historias que repiten el final. Y aún teniendo la certeza, siempre ansiamos escuchar otra historia para saber si habrá algún desvío de palabras, o un doble sentido, que de la vuelta a todo lo que conocíamos.