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sábado, 28 de julio de 2012

I'm sorry, I can't be perfect

Puede que no sea rubia, que no tenga ojos azules o claros, que no tenga tipazo, que no me guste el helado de vainilla o las aceitunas porque sean hipercalóricas. Puede que no sepa bailar bien, que no tenga talento para el tango, que me guste demasiado a música clásica; puede que sea desordenada y un desastre, que pierda las cosas y las encuentre cuando ya no me sirven. Que me caiga con regularidad o tropiece continuamente, que me tengan que vendar un pie por un accidente muy absurdo,que le quite el gas a la coca cola y puede que me ilusione demasiado. Puede que le de demasiada importancia a cosas absurdas, que me guste que me besuqueen, puede que adore la ensalada o deteste la sopa. Puede que siempre se me olvide como se juega a las cartas, o que sea mala al ajedrez o a las damas; puede que sea una cantosa, que grite al hablar y encima me trabe. Puede que no tenga buena letra, que sea mala con la física, que odie los logaritmos y las raíces y que necesite los dedos para sumar 7 y 13. Puede que no me sepa el número de mi móvil,o del tuyo, y que no sepa poner los acentos en francés; puede que coma cosas que no debo, que me obsesione con mi cuerpo y puede que no sea perfecta. ¿Y qué? ¿quién lo es?


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Podría decir tantas cosas que al final me quedo sin nada que decir. Siempre es lo mismo, mil historias que repiten el final. Y aún teniendo la certeza, siempre ansiamos escuchar otra historia para saber si habrá algún desvío de palabras, o un doble sentido, que de la vuelta a todo lo que conocíamos.