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jueves, 15 de marzo de 2012

Creo que será mejor marcharme lejos, con la música a tocarte.

Como un idiota que se pone a maquillar de seriedad lo que le importa, como esa estúpida manera de sentirme un amante en cada boda, con la certeza del imbécil trovador que puso estrofa a cada historia, con esa excéntrica manía de llamar a cada cosa de otra forma. 
Como el insólito y valiente trapecista que se cuelga de una goma,
voy a fumar hasta que mi pulmón decida dedicarse a otra cosa. Hoy he encontrado cuatrocientos mil motivos para ser buena persona. Y si te vuelvo a ver pintar un corazón de tiza, te beso en la boca.

 

Como un idiota. Como veintidós maneras de romperme el corazón. 

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Podría decir tantas cosas que al final me quedo sin nada que decir. Siempre es lo mismo, mil historias que repiten el final. Y aún teniendo la certeza, siempre ansiamos escuchar otra historia para saber si habrá algún desvío de palabras, o un doble sentido, que de la vuelta a todo lo que conocíamos.